INEFABLE

Muy buenos días, lectores y allegados a esta página web. En primer término, aun siendo consciente de que no resultaré lo suficientemente convincente, me gustaría entonar el "mea culpa" por esta demora sin precedentes, una dilación imprevista que ha protagonizado el mayor período de inactividad de la presente bitácora (he desterrado el término anglosajón "blog" por puro hastío), esto es, más de dos meses sin que entrada o artículo alguno fuese compartido en nuestra página de inicio. ¿La causa? La presión académica del bachillerato y, fundamentalmente, la paupérrima capacidad organizativa de la que he hecho gala y que me ha imposibilitado administrar el tiempo conforme a un planteamiento dinamizador. Por todo ello, ruego sus disculpas, que acompaño de un franco agradecimiento pues, a pesar del estatismo, las visitas no han caído profusamente y, para mi grata sorpresa, se han registrado frecuentemente lecturas a antiguas publicaciones de la página, muchas de ellas provenientes de Rusia (curioso dato).

Mi intención inicial, como ya avancé en el día de ayer a través de mi perfil en Twitter, era convertir este regreso en una entrada de reseñas y recomendaciones literarias pero, tras una honda reflexión, he considerado más oportuno reservar tal formato para ocasiones venideras y explotar este espacio en otros menesteres, mis proyectos, si es que acaso pueden ser así denominados. Quizá recuerden aquella gélida semana de marzo en que les informé sobre el cultivo de una nueva novela cuyo boceto ya había comenzado a perfilar. Pues bien, derivó en un fracaso estrepitoso. Dos párrafos sintácticamente correctos, una terminología ciceroniana y una narración sin rumbo que se asemejaba demasiado a "Crimen Paralelo", un género que deseo dejar atrás momentáneamente. No rasgué el papel por la sencilla razón de que acostumbro a escribir en ordenador, pero les aseguro que el documento ha sido condenado al rincón más obscuro e inhóspito de mi carpeta de "borradores". Desde aquella fecha (mediados de marzo) hasta el presente, no he emprendido anteproyectos de envergadura, pero sí he elaborado algunos textos que me congratularía mostrarles. Hoy, por no prolongar hiperbólicamente la entrada, insertaré un artículo de opinión que redacté semanas atrás y ha cosechado valoraciones halagüeñas. Se trata de una crítica irónica a la alta cocina y al cúmulo de despropósitos que la envuelven. Posiblemente coincidan con mi criterio, o tal vez no. Para contextualizar la culumna, habré de añadir que el texto pretende ser una "réplica" al artículo de Luís Ventoso "¿Comemos?", al que pueden acceder pulsando aquí. No obstante, no es imprescindible leer éste para captar el sentido del mío pues, en esencia, trata derivas distintas. Independientemente de su postura, allá va:

LA MUERTE DE LA LITERATURA

Tal vez les extrañe la elección de un título tan directo pero a su vez duro e inexpugnable. "¿Qué querrá decir este escritor de pacotilla en su delirio del sábado?", se preguntarán ustedes. "¿Acaso insinúa que la literatura ha muerto realmente, cuando se contempla más vívida que nunca?", podrán continuar . Y, contra todo pronóstico, les diré que comprendo su postura y confusión.
Pero, antes de que comiencen a dudar de mi cordura, les animo a que revisen el listado de los libros más vendidos (ahora bautizados como "bestsellers") del último año. O, incluso, pueden ir más lejos y perseguir los más afamados de la década en que nos hallamos. Y no, no me refiero a aquéllos que rompieron algunos esquemas iniciales y lograron resultados inesperados en base al planteamiento inicial. Tampoco a los que, por su relativo conocimiento y sus envidiables beneficios, permitieron a sus autores vivir con algo más de holgura y sosiego (y empleo estos términos moderados porque, como bien es sabido, el escritor siempre es el que más esfuerzo carga sobre sus espaldas y menos capital percibe, siendo las editoriales y otras estructuras quienes proceden al enriquecimiento desmesurado). Estoy aludiendo principalmente a aquellas obras que han dado el salto a los primeros puestos en nivel internacional, las que han manejado ingentes cantidades de dinero en producción de sus consiguientes filmes, promociones de éstas, marketing desproporcionado y demás elementos relacionados. Como la ejemplificación es siempre necesaria, ilustraré lo mencionado con algunos casos concretos: "50 Sombras de Grey", "Crepúsculo", entre muchas otras.
Llegados a este punto, ¿Han entendido ya el título?, ¿No refleja la fama de las obras citadas la extinción de la literatura o, al menos, de la concepción que de ésta hemos mantenido durante siglos? La calidad se ha esfumado.

El público, por desgracia y en detrimento de la cultura, ha antepuesto las historias vacuas, llanas, simples, con argumentos jugosos y ligadas siempre a absurdos tópicos repetitivos, frente al léxico cuidado, la erudición, la profundidad filosófica o reflexiva del contenido y el calado narrativo.
Si tiempo atrás lo que el lector esperaba del libro que adquiría era que lo llevase a la meditación y cavilación, hoy se prefiere a los que simplemente se dedican a entretener desde la trivialidad. Todo escrito que plantee cualquier conflicto interior o conduzca inevitablemente a la reflexión, es rechazado de forma inmediata por la inmensa mayoría de la población. Escuché recientemente la siguiente sentencia: "Dirígete al estante más recóndito de la biblioteca, retira el polvo que cubra la capa del más apartado, asegúrate de nadie haya preguntado por él. En ese momento, sabrás que tienes en tus manos un libro que merece la pena".
Tal vez se considere una exageración, pero se aproxima a lo que denuncio en estas líneas.
¿Cuántas ventas cosechan los clásicos de nuestra literatura, los ensayos intelectuales, la poesía lírica? Jamás figurarán entre los preferentes. Nos seguiremos inclinando por las historias de vampiros escolares, erotismos vacíos, amoríos necios, fantasía pueril.

No es lo peor que la literatura haya muerto, lo realmente triste es que, entre todos, estemos contribuyendo a enterrarla bajo toneladas de ignorancia.